Hola, Ariel, fue todo lo que pude responder. Ortega es mi ídolo, una de las personas que más quiero en la vida, un superhéroe, pero siempre que lo veo cerca me pasa lo mismo: hola, Ariel. Me cohíbo, todo tímido, no puedo decirle ni una palabra más que hola y, eventualmente, Ariel. Es con la única persona en el mundo con la que me ocurre. Nunca le pedí una foto, nunca le pedí un autógrafo, nunca nada. Tengo una camiseta firmada por él, pero tampoco fue a pedido mío. El Topo López tenía que hacerle una nota por el aniversario de su debut en Primera y un día antes se me acercó en la redacción y me requirió: “Ari, vos que sos hincha, ¿tenés una camiseta de River de la época de Sanyo para usar en la producción?”. Se la di y unos días más tarde me la devolvió firmada sin que yo le hubiera dicho nada. Gracias, Topo, acá te extrañamos todos los días.

Hola, Ariel. En ese saludo pacato iban tantas cosas de las que no tenés idea, chango. Alguna vez lo conté, pero Ortega me salvó de una infancia compleja. No era fácil llamarse Ariel en los años noventa: a un hijo de remil putas se le ocurrió que la Sirenita debía llamarse como me llamo yo sin saber del daño que podía ocasionarle a toda una generación de Arieles en los pabellones infantiles: un pescado con tetas con nombre de macho alfa, la puta que los parió. Y los niños son un poco crueles a veces. “¿Te llamás Ariel? ¿Como la Sirenita? ¡Es nombre de mujer!” o “Es una nena, es una nena, es una nena” eran los greatest hits que retumbaban en mi ego ya atado con alambre por default. Sí, como la Sirenita, pero como el Burrito también. Ése era mi antídoto, mi retruco con Ortega de ancho de espadas, siempre listo para rescatarme: Batman era jujeño. Ahora que lo pienso, además de mi familia, Ortega debe ser la única persona del mundo a la que amo desde bien niño hasta estos días. Un sentimiento que nunca menguó, que no tuvo balanceos: un sentimiento indiscutible. ¿Cuántos de ésos, me pregunto, puede haber en la vida?

Sin saberlo, Ortega me salvaba todos los domingos en la cancha. Es mi jugador favorito desde que tengo uso de la razón, desde que sé algo de fútbol, pero desde mucho antes también: a los seis, siete años uno no entendía demasiado sobre nada, pero sí podía entender que ese jujeño era una fiesta, que agarraba la pelota y por algo todo el Monumental se ponía de pie, que enganchaba una vez y se venía abajo la tribuna. Y podía entender por qué se venía abajo, porque había algo sobrenatural en él, porque el chabón iba con la pelota atada a toda velocidad y de repente. Tuc. Se frenaba. Y se frenaba sólo él: el resto, las miradas incluidas, seguía de largo como un colectivo de línea a la salida de un recital de los Rolling Stones en River, como el rodillo de una máquina de escribir cuando mi viejo terminaba un renglón. Limpiaba la cancha de rivales con un solo freno, la despejaba de seres humanos, como con un limpiaparabrisas. Ahora todos los que lo perseguían estaban chamuscados contra un cartel de publicidad, humillados. Visualmente, sin entender un carajo de nada, sabías que lo que pasaba ahí era hermoso, identificabas el arte con una breve noción del orden de lo estético. Y de lo sintético. Un único movimiento era el que descuajeringaba a absolutamente todo un equipo, quebrada de cintura y de Humahuaca. En el marco de la teoría del caos se hizo célebre una especie de proverbio que dice algo así como que el simple aleteo de las alas de una mariposa en Japón puede provocar un tifón en el Caribe, al otro lado del mundo. Cuando Ortega quebraba la cintura podías ver Japón y el Caribe al mismo tiempo en un campito de cien metros por setenta, el aleteo y el desastre que provocó. No es la única teoría científica que refutó. En un laboratorio clandestino de Ledesma se creó ese enganche contra natura y también otro de sus secretos inconcebibles: la vaselina abrupta, imposible. Tic. La pelota no podía subir y bajar así, súbitamente, como si le diera una rebanada al aire después de pasarle por encima a todos los arqueros que vieron sus goles con ojos en la nuca. Era una curva que se le cagaba de risa a la física. Que lo explique el pelotudo de Newton si tiene huevos: ya se lo pedí una vez y sigue sin responderme. Cómo es posible que el changuito ése la pinchara pisando el área chica (¡pisando el área chica, tarado!) y la bola pasara muy por arriba de un arquero erguido como Ariel Rocha, el uno de Ferro, y bajara lo suficientemente rápido como para meterse en el arco. Justo ahora se cumplieron diez años de ese día en que se la picó a Saja bajo un diluvio parecido al del martes pasado: esas dos parábolas juntas. La que hizo la pelota y la del amor eterno, hasta el final de nuestras vidas, como dijo alguien. Tal vez haya sido el momento más empático de todos, su propio gol a los ingleses en el ochenta y seis. Las gotas de lluvia camufladas por el llanto de emoción de decenas de miles de personas, la verdadera tormenta allí. El relato de Costa Febre a lo Víctor Hugo, cada palabra clavada en el ángulo de la identidad riverplatense y del sentimiento por Ortega, que son lo mismo. El contexto tan cargado, de tantos capítulos de amor, de tantas idas pero siempre vueltas, un poco de barro porque nunca nada fue fácil, ese abrazo con Passarella, el tipo al que amó y odió como lo que es el Burrito: un niño, el extraterrestre más humano del universo, que tiene problemas como todos, con errores y genialidades, pero que en el fondo siempre quiso una sola cosa. Jugar a la pelota.

Por eso es mi favorito. Porque es un niño, con lo puro que eso significa, con los berrinches y las reacciones infantiles y las ganas de jugar siempre. Un niño de medias bajas con la camiseta rebasándole los puños, que terminó en el cuerpo de un adulto intentando a los 38 años hacer lo mismo que a los 20 aunque el físico le jugara en contra. Pocas veces me puse tan triste en una cancha y en la vida como cuando me di cuenta de que Ortega no podía amagar como antes y cuando, en realidad, me di cuenta de que él se daba cuenta. Cuando notaba que él lloraba porque no podía jugar como a su niño interior le gustaba jugar. Los futbolistas habilidosos suelen cambiar el estilo con el paso del tiempo, acaso se paran un poco más atrás en la cancha, ya no intentan driblear, sacarse dos tipos de encima, se dedican al pase corto y largo, a pegar algunos gritos, a ordenar el equipo. Ortega no: él quería seguir enganchando hacia adelante porque nunca dejó de ser un gurí, porque era lo que le gustaba. De alguna manera, tengo que decirlo, me alivió que anunciara su retiro después de un par de temporadas en las que lo noté compungido porque en la cancha, el lugar en el que él siempre había rescatado a los Arieles como yo y como él de los lados pantanosos de la vida, había comprobado lo marchito del envase contrastado con su alma juvenil. La de ese niño que de repente se calentó porque no le dieron un penal y cabeceó a Van der Sar sin importarle el contexto en el que lo hacía ni la dimensión de lo que ello implicaba; ese niño caprichoso que se negó a salir de la cancha desobedeciendo a Ramón: yo no me voy, que salga otro, que yo me estoy divirtiendo y ustedes, no, y un par de minutos después vas a ver cómo hago otro gol de ésos que son errores de la matrix, sin ángulo posible; ese niño que nos gritó un gol jugando para Ñuls, que se lo gritó a Aguilar porque no había puesto la guita. Por eso lo quiero tanto, también: porque nos gritó un gol, porque es un niño y porque tenía bronca, porque él quería jugar en River y no lo dejaban.

El otro día charlaba entre copas con un amigo de la redacción y de la vida, Martín Blotto, y coincidimos casi al unísono en algo: qué ojete haber visto jugar a Ortega. A ese ser irrepetible. A ese tipo tan transparente como estafador dentro de una cancha, por eso de decirte que iba para un lado y zas, se iba para el otro: la habilidad más improbable que vi jamás, la menos humana, sin dudas. Porque vi cracks, eh. Vi en sus esplendores a Messis y a Riquelmes, dos paradigmas de jugador, dos tipologías al fin y al cabo, tal vez los mejores de sus categorías, con las habilidades más desarrolladas. La diferencia de Ortega -que no sé si es mejor o peor que ellos ni me interesa- es que es único en su categoría, o mejor: que él es su propia categoría. O que al menos yo no vi nunca un jugador que hiciera algo parecido a lo que hacía Ortega y sé que no lo voy a ver hasta que me muera. Algunos hablan de Houseman, de Garrincha y de Corbatta. No los vi, pero -perdón- no creo posible que sean de la misma especie. De un tipo de goma, indecible. Que hacía todo tan raro como hermoso naturalmente. Ortega hacía hermosas hasta las patadas que le pegaban. Busqué videos en YouTube y no encontré nada, pero recuerdo esa pose voladora perfectamente de memoria: en el aire con las rodillas dobladas, los pies juntos, los talones apuntando a la cola, las manos arriba y la cabeza levemente inclinada hacia atrás, como un bailarín, para después caer y dar ochocientas vueltas carnero en medio segundo. Por cada una de ellas hay un motivo distinto para amarlo. Y hay muchos más.

Hola, Ariel. Tenía todo esto para decirte. Pero llovía mucho.

+ BURRO: “Sin esta camiseta no hubiese sido lo que soy”.

+ TATUAJE: ¡Hasta el final de nuestras vidas!

+ FOTOS: El inolvidable partido despedida en el Monumental.

Después de escuchar a Gallardo me puse a pensar qué pasaría si fuésemos el Barcelona, cómo sería la vida si alentáramos a ese equipo. Seguramente sería más fácil, pienso, pero también más aburrida. La liga española es un holograma, no existe. O en tal caso existe una liga apócrifa que es uno contra uno, a lo sumo con algún invitado más de ocasión; Real Madrid, Barcelona y el mejor de los mortales que asome en el momento como para pelearles bien desde atrás, una vez por década, más o menos. Es una liga boutique en la que los puntos se restan, no se suman: cada partido para los dos grandes está presupuestado como ganado de antemano. La resta, eso es lo realmente determinante. El Barsa y el Real arrancan la temporada con todos los puntos ya obtenidos; y esa sustracción, ese puntito que remotamente queda en el camino por un error de la matrix contra un Éibar cualquiera, puede figurar un océano de distancia indescontable entre ambos dos durante todo el año. Qué aburrido, sí.

Acá es diferente, analiza bien el Muñeco. Ahora, por ejemplo, se viene Unión. Y, sin ánimos de ofender ni mucho menos, casi nadie sabe muy bien quién juega en Unión, apuesto a que una buena mayoría no está del todo segura de si el técnico es Kudelka o Madelón, que para mí son la misma persona. Seguramente nadie vio jugar a Unión en lo que va del semestre, si es que jugó. Y viendo los números en el torneo, no le está yendo muy bien: anda decimonoveno cómodo, anteúltimo si el corte fuera de veinte equipos como sucedería en cualquier campeonato con una estructura medianamente seria. Pero sin saber mucho, sin saber casi nada en realidad, lo vemos a Unión como poco menos que un cuco. Tampoco la pavada, ya sé, pero de antemano sabemos perfectamente que ese partido puede ser una carnicería, que puede ser tan o más disputado que el del sábado pasado contra un Rafaela que tampoco tiene un solo nombre conocido en sus filas, que hasta que arrancó el partido nadie sabía si lo dirigía Llop, Astrada o Sensini, que según mi teoría siempre fueron los técnicos de Rafaela desde su fundación y se van rotando ad eternum. Rafaela, ordenadito, con bastante hambre y sacrificio, nos complicó la vida. Y River lentamente parece ir jugando cada vez menos. Parece involucionar, perder nociones que uno creía ya adquiridas, perder madurez como Benjamin Button. Pateó apenas cuatro veces al arco, River. Cuatro. Y evidentemente, como bien dice Gallardo, esto va a ser así de acá en adelante. Va a haber que arremangarse un poquito más, saber leer los momentos de los partidos. Porque no somos el Barcelona ni lo seremos, pero a veces da la sensación de que algunos jugadores piensan que sí lo somos, que podemos darnos el lujo de pasar una línea de rivales y volver a tocar hacia atrás como toca Messi sabiendo que de un momento a otro va a quedar un tipo mano a mano, no con el arquero sino con la red directamente. Lo sabemos, lo sabemos bien; yo lo vi en una plateíta del Monumental de Yokohama el último diciembre y me volví un poco loco: no había nada para hacer contra esos tipos, era desesperante. Te cansan, te cansan, tocan, tocan y, cuando se lo proponen, pum. El Barcelona es el único equipo que puede jugar a lo Muhammad Alí, flotar como una mariposa y picar como una abeja. Y River hoy flota, flota y sigue flotando y después de un rato flota un poco más y a veces se termina cayendo al suelo. Y ahora que lo pienso creo que la declaración de Gallardo fue un mensaje para sus propios jugadores: muchachos, no somos el Barcelona. En todo caso, el Barcelona es Unión: este jueves es la final del mundo y hay que estar a la altura.

+ EL GOL: D’Alessandro definió el partido.

+ TABLA: Las posiciones.

+ DT DE UNIÔN: “La final del mundo”.

+ JAPÓN: Cuando River sí jugó contra Barcelona.

Ahora bien, sabemos que el fútbol no es lo romántico que nosotros queremos que sea, que las historias de amor eterno de un tiempo a esta parte son muy pocas, que Totti hay uno solo y que además tiene la ventaja de estar genuinamente enamorado de un club que le paga quinientos mil millones de euros por minuto desde hace cien años. River no está en condiciones de hacerlo con Alario ni con ningún otro jugador. Por eso es inevitable que se vaya más temprano que tarde.

Cuando Gallardo decidió poner de entrada a Alario contra Guaraní por las semifinales de la Libertadores tuve un poco de miedo, y hasta un poco de resignación. Me parecía una apuesta arriesgadísima: una vez que River llegaba a una instancia tan encumbrada de la Copa se nos iba un tipo probado como Teo y lo reemplazábamos por un chico casi desconocido para el imaginario riverplatense. “Vas a ver que la va a romper”, me anunciaron algunos hinchas de Colón, pero desde cuándo uno iba a confiar en el vaticinio de un hincha de Colón. No era garantía. Lo que me daba cierta tranquilidad era Gallardo, el único técnico que sabe más que los hinchas de fútbol y que los periodistas, que en definitiva somos célebres aficionados de fútbol y nada más. Y una vez más Gallardo tuvo razón y me dio otro motivo para creer que todo lo que hace está bien y que yo -y todos nosotros- con él en el banco me tengo que despreocupar, que él va a resolver todo y que tiene un plan maestro para hacerlo. El ojo del Muñeco (y la gestión silenciosa de Matías Patanian) pusieron a este crack en estado de latencia en el club. Y sería bastante aburrido escribir cosas buenas sobre Alario hoy: ya todos lo vimos jugar, y vimos que hace un gol cada dos partidos y que ese gol no es cualquier gol sino un gol que sirve para ganar las cosas que nos importan, que por suerte últimamente fueron muchas.

Alario es un monstruo, además de ser un tipo imposible de no querer. Y va a ser vendido en breve. Cada vez que entro a Twitter un día en el que no hay partido y veo que Alario es trending topic me corre cierto frescor por el cuerpo y pienso “listo, lo vendieron”; algo así como cuando veo que en la lista de tendencias aparece Fidel Castro y lo primero que pienso es que se murió. Como ocurre con la muerte de Fidel Castro y con la mía, la venta de Alario es inevitable. Ahora bien, aceptémoslo y pensemos en cómo venderlo. Que no pase lo de siempre: River vende a Falcao por equis plata y luego, en el mercado interno europeo, se cotiza por lo menos veinte veces más; River vende a Higuaín por un aparente buen dinero y hoy sale cien millones de euros; River vende a Mammana y mañana seguramente pasará a un grande de allá por decenas de millones. Así hay infinidad de casos. Y está clarísimo: River no fija los precios del mercado y los jugadores valen lo que los ofrecen. Difícilmente se pueda vender a un jugador como el Santos vendió a Neymar, claro. Ahora, sabiendo cuál es el potencial de Alario, dieciocho millones no me parecen suficientes de ningún modo por su pase, teniendo en cuenta que en un año o dos lo más probable es que sea vendido por el quíntuple. Y menos cuando River tiene el 60% de su ficha. Y si River no puede hacer nada para fijar el precio de mercado de los gigantes europeos, la solución pareciera ser bastante evidente: venderlo pero quedarse con un porcentaje del pase como condición, algo que los clubes argentinos deberían hacer más seguido cuando se trata de cracks probados como este chico que después harán ricos a otros equipos. Después, cuando lo compren por ochocientos mil millones de dólares, los ricos vamos a ser nosotros. Ojalá estemos a tiempo para tomar nota desde ahora.

Aunque, y esto que no se diga: de todas maneras, así lo vendan por medio centavo de libra, ya habrá valido la pena traerlo.

+ RANKING: Todos los goles de Alario con la camiseta de River.

No es para menos. El empate ante Unión dejó a River tambaleando en el torneo. Pero las derrotas de Boca y San Lorenzo obligaron al Millonario a cambiar el chip y salir a ganar en cancha de Lanús, quizás el rival más complicado de la actualidad.

Los de Marcelo Gallardo empezaron perdiendo, se fueron al descanso con un 0-1 injusto y lo dieron vuelta con fútbol y mucho carácter. Por eso, los protagonistas festejaron también en las redes sociales.

“¡Feliz por el gol, pero más por el trabajo del equipo! ¡A seguir por este camino!”, escribió Ariel Rojas luego de debutar en las redes en su segundo ciclo con La Banda.

+ El Tweet del Chino:

Otro goleador que celebró con los hinchas en la misma red social fue Carlos Auzqui. “Todo llega. Vamos por más”, fue el mensaje del ex-Estudiantes, que recibió la felicitación de miles de fanáticos.

+ Así compartió Auzqui su alegría:

Y el goleador del campeonato no podía faltar. Sebastián Driussi utilizó Instagram para festejar el 3 a 1 contra el Granate: “Vamos banda, gran triunfo #LoMejorEstáPorVenir”.

+ El mensaje del delantero:

+ PUNTAJES: Jugador x Jugador.

+ GOLES: Los tantos en el Sur.

+ FOTOS: Las imágenes del partido.

+ POSICIONES: La tabla del campeonato.

+ FIXTURE: ¿Cómo se jugará la próxima fecha?

Los grandes ídolos tienen que estar siempre en casa. Por suerte, Ariel Ortega lo entendió a la perfección y convive a diario en el club que le dio todo y al que le dio todo.

El Burrito dialogó con TyC Sports, donde le preguntaron si quería iniciarse como técnico. Y, si bien no descartó la posibilidad, el ídolo aclaró que no tiene apuro porque está contento junto a los juveniles del club.

“Por ahora estoy cómodo en River, agradecido por la oportunidad de trabajar junto al Luigi Villalba y la gente de la Reserva, colaborando con River, que es mi lugar en el mundo”, indicó.

Luego de ser subcampeón con la Reserva, Ortega va por más. Pero no piensa en alejarse del Millonario, su casa.

+ RESERVA: Hizo un gran torneo, pero no pudo dar la vuelta.

+ RANKING: Los mejores goles de Ortega con La Banda.

+ VIDEO: Nuestro humilde homenaje al JuGenio.

Pareciera que fue un error de la matrix. Que el banco se equivocó en favor. Pero sinceramente, más allá de tener la convicción secreta de que todo lo que sucede está tan guionado que ahora Boca saldrá campeón del universo, no todo pudo haber sido un error del sistema: hubo errores humanos, y muchísimos. Incontables. River -en realidad, Gallardo- consiguió lo más difícil, que ni siquiera fue haber ganado tanto: logró conformar un equipo de un escalafón identitario sin precedentes. Un equipo que se evaporó en un suspiro por propia negligencia, con jugadores clave que directamente quedaron libres. Evidentemente había que vender algún jugador, pero que se hayan escurrido tantos titulares en tan poco tiempo habla de cierto error dirigencial. San Lorenzo, por poner un ejemplo próximo, hizo una campaña de campeón este semestre con la base del que ganó la Copa Libertadores. Hubo un error del propio Gallardo a la hora de elegir los reemplazos. Y hubo errores evidentes en la cancha de los jugadores. De muchos jugadores que a esta hora de la soireé ya no muestran ningún indicio de recuperación, con casos paradigmáticos como los del Pity Martínez y Balanta en representación de muchos. Lo escribí en Olé después de otra derrota desoladora, por suerte la última del semestre. Martínez es un jugador que corre muchísimo más rápido de lo que piensa, que parece jugar en piloto automático, como por inercia, corriendo hipnotizado detrás de la pelota sin ningún criterio hasta que la tiene en sus pies, cuando lisa y llanamente se la saca de encima. Un tipo que pareciera seguir teniendo oportunidades en la Primera de River meramente por su edad y por la ya dolorosa inversión que se hizo por él. Y Balanta es todo lo contrario: si Martínez no piensa, él piensa demasiado, tanto que parece verse afectado por sus propios temores, parece desbordarlo la presión. Duele decirlo, pero Balanta ya no es confiable, es un arma de doble filo permanente, una complicación para Maidana, que tiene que estar tan atento a los delanteros rivales como a su propio compañero de zaga, algo a lo que todavía, evidentemente, no está acostumbrado Batalla. Balanta dejó de ser confiable y eso para un central, como ocurre con las relaciones humanas, es algo muy difícil de revertir.

Entre Martínez y Balanta hay una cuadrilla de jugadores que hace un año juegan en modo zombi del que apenas se salvan Mercado, Maidana y Alario. Que quede claro: ninguno de ellos tres debe irse si River pretende rearmarse con cierta seriedad (en la lista también se salva D’Alessandro, que de todas maneras se irá a mitad del próximo campeonato: como ocurre siempre desde hace un par de años, cada semestre lo empezamos sabiendo la fecha de vencimiento de algún jugador franquicia). Y la solución para el resto no pareciera ser una buena, larga y mágica pretemporada: para algunos jugadores la solución parece estar en otro lado, en cualquiera que no sea River. Se debe hacer una cirugía mayor y no es momento para fallar otra vez. Lo bueno es que el Muñeco lo sabe y dio señales de que armará un nuevo plantel. Por lo demás, que se quede tranquilo: esta campaña volveremos a estar contigo.

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Ariel Ortega es sinónimo de River. El Burrito puede haberse retirado, pero su magia sigue presente en el Millonario y más de uno extraña al jujeño, que hoy colabora en el cuerpo técnico de la Reserva.

El exdelantero es uno de los ayudantes de Facundo Villalba, aunque todavía cree que no es el momento de dar el salto para ser entrenador, una opción que no descarta para más adelante.

Es increíble el amor genuino, espontáneo. El amor puro del hincha de River

“En el futuro capaz me dan ganas de dirigir o de seguir con los chicos que me encanta. No estoy apurado en ser entrenador, quiero ir de a poco, estoy cómodo donde estoy y observo mucho. Estar con los chicos en la reserva me hace bien, son experiencias nuevas”, indicó.

Si pudiera jugar 30 minutos elijo jugar la final de la Libertadores

En diálogo con Conexión Riverplatense, el ídolo agregó: “Debe ser muy difícil estar a cargo de un plantel y más en River. Perdés dos partidos y ya no sirve nadie”.

Consultado por Marcelo Gallardo, Ortega sólo tuvo palabras de elogio y pronosticó una remontada del Más Grande en el semestre de la mano del Muñeco.

“Lo que le está pasando a Gallardo es algo único que no le pasa a todos los entrenadores. Si le va bien a él, todos los hinchas de River estamos contentos. Me encantó que ayer (por el domingo) haya ganado, no se le daban los resultados, pero creo que de a poco van a ir mejorando”, afirmó.

“River es mi lugar en el mundo, me gustaría quedarme toda la vida acá”, cerró el ídolo más grande de los últimos años.

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Y el Muñeco está en un laberinto. La frustración se le nota en la mirada y parece evidente: no logra cambiarles la mentalidad a esos jugadores en los que él mismo confió, los que él mismo llevó a River. ¿Cuál es la solución? Tal vez la más simple sea cambiarle el nombre al torneo local por otro que motive un poco más, tipo Copa Libertadores o algo así. Pero paradójicamente, lo más triste, es que el campeonato doméstico es también la Copa Libertadores y muchos jugadores no se dieron cuenta. Están jugando la Libertadores dos dieciséis pero, a la vez, están jugando una especie de fase preliminar de la Libertadores dos diecisiete. Tal vez ya sea demasiado tarde, pero entiéndanlo, de una vez. Como lo entiende Vangioni y como lo entiende Gallardo, que de todas maneras debe entender otras cuestiones de fondo: amén de las lesiones focalizadas en la defensa, de ese dinosaurio que le hizo fondo blanco al Océano Atlántico y después se puso a mear encima nuestro, insistir con Ponzio de central como variante parece una necedad: no hay tiempo para experimentos y menos con un calendario así de apretado. ¿El resultado? Casi afuera de la próxima Copa. No hay tiempo para intentar jugar a algo que evidentemente no va a funcionar, sobre todo cuando en el medio el tipo volvió a las fuentes y estuvo a un puñado de segundos de lograr en la altura de La Paz algo que no consigue ningún club argentino desde hace cuarenta y seis años. Está clarísimo que no es lo que le gusta a él, y tampoco es tan vistoso para el hincha medio, pero es como ganó la Copa el año pasado y como la estructura se ve más cómoda y razonable en este barullo, una especie de sinceramiento: somos esto, sin un solo jugador de contención que intente arreglar todo lo que no hacen tantos, tantísimos jugadores, que son supuestamente desequilibrantes y que lo único que hacen es justamente desequilibrar a su propio equipo, que no piensan, que juegan de muchas cosas y entonces no juegan de nada. Y no hace falta puntualizar, sobre todo porque son tantos que alguno tal vez quede injustamente fuera de la lista. El que no está en esa nómina de grises se llama D’Alessandro: todos sabemos de qué juega y cómo puede hacerlo, y de a poco lo está empezando a mostrar. Necesitamos de vos, Andrés.

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El semáforo para el cruce peatonal de una calle cualquiera en Japón está en rojo. Una chica llega a la esquina y se detiene. Mira a la derecha, mira a la izquierda. Nada. No va a pasar ningún auto: los dos horizontes lo verifican. A por lo menos un par de kilómetros por lado, no se ven coches. Es la calle menos transitada que uno pueda imaginar. Pero el semáforo está en rojo. Y la chica espera. Y pasan los segundos, uno a uno, tic, tac, tic y más tac. Es desesperante. No va a venir nadie, nena. Nadie. Tic. Tac. Finalmente el semáforo se pone en verde y ella avanza, con su mochilita, sin apuro. Para mí, que sólo la observaba atónito, fue un alivio. Fue salir a flote después de aguantar la respiración dos minutos bajo el agua. Esa chica es Japón. Perdón por cruzar directamente entre los autos, cantando, cantándoles a ustedes, para que nos vean, para que nos recuerden. El hincha de River aquí en Japón tiene una responsabilidad muy seria, que es la de representar a millones que están al otro lado del mundo. Y sean miles, cientos o tal vez un solo tipo, sienten que deben hacerse notar, hacerlo por los que no llegaron, hablarles a los ponjas de River Plate, el soccer team más grande de la Argentina, llevar banderas, camperones del CARP, cantar. De alguna manera, ellos también están jugando. Y los japoneses, efectivamente, lo notan: perdón por esta invasión alienígena.

Un amigo me propuso hacer un experimento: en cada ciudad a la que vamos, esperamos treinta segundos en una esquina -como la japonesita al semáforo en la calle cualquiera-, a ver si aparece algún tipo con indumentaria de River. No falló en Tokio, en Osaka, en Hiroshima, en Miyajima, en Kyoto ni en Yokohama. Es, literalmente, una invasión. Siempre aparece uno, en cualquier lado. Es el viaje de egresados más grande de la historia. Es más que eso. Es amor. Es el amor el que los hizo hipotecar sus vidas por este sueño. Porque eso es: literalmente, un sueño. Tal vez ni siquiera sea real: River está a punto de jugar la final del mundo contra el mejor equipo de fútbol de todos los tiempos. La realidad, a veces, supera a la ficción. Es una quimera. Es, exactamente ése, uno de los tres deseos que absolutamente todos los hinchas de fútbol, de cualquier equipo, le pedirían al genio de la lámpara si existiera. Es un cliché, de tan imposible: “¿Qué preferís: ochocientos millones de dólares o ganarle la final del mundo al Barcelona de Messi en Japón?”, la cantidad de veces que los futboleros habrán hecho esa pregunta ridícula, de fantasía, sabiendo que ninguna de las dos cosas iban a ocurrir. Bueno, el domingo en Yokohama habrá casi veinte mil hinchas que resignaron los ochocientos millones de dólares. Nos van a tener que disculpar.

+ GALLARDO: el Muñeco analizó la victoria y destacó la necesidad de cumplirle al hincha

+ PARA MIRAR 100 VECES: el gol de Alario, desde diferentes ángulos

+ LA INTIMIDAD DEL VESTUARIO: alegría y festejo grupal en Osaka

+ La invasión riverplatense:

De la Máquina a la máquina. La mayúscula, la tuya, la de todos, la que marcó a fuego el gen, la idiosincrasia, filiación millonaria, gentilhombre. La minúscula, la de armar quilombos como chorizos, la del mecanismo cabal para dejarte pelado, hacerte pelear con una mina, amigos: la que te enfrenta al existencialismo. La que ahuyenta a los ídolos, la que trastornó al hincha definitivamente. La que enfrentó a tus hijos pródigos. Vos, Feo, no podrías ver esto. Labruna en este River, monstruo matarife, no podría hacer nada, no se merecería tener que hacer algo tampoco. Mejor no veas esto, Angelito. Aprovechá que zafaste de nuestro Apocalipsis Now, quedate ahí, en el nirvana riverplatense. Para qué te vas a ensuciar. Quedate ahí, en la madriguera tapizada de laureles y trofeos y plaquetas y goles y exuberancias y oro; en el cenáculo de las glorias fundacionales. No vengas a cantar este réquiem por vos, quedate, no des mucha bola. Porque si resucitaras no volverías a morirte, como dicen todos acá: te meterías en el barro, arremangado, de cabeza. Y la máquina te haría chorizo. Y el presidente te ningunearía. Ya fue, mejor no. Ni veas esto. Si querés espiá lo que te dice la gente en tu día, en el Día del Hincha. Si ves que alguno mete una be mayúscula hacete el boludo. Vos mirá al pibito que todavía se quiere hacer de River, que se compra una camiseta y con ella la felicidad eterna. La camiseta, la camiseta sigue siendo la misma en la posguerra; lo desgastado del rojo de la banda se disimula un poco con la sangre, pero todavía sigue siendo rojo, creemos. Y ése siempre es un motivo para festejar.

Carta al Feo II – Publicada por Ariel Cristófalo – La Página Millonaria 28/09/2015

Ya pasó, Feo. Sacate el antifaz de avión que traté de ponerte hace tres años. Ya pasó. Podés salir de la madriguera tranquilo, prendete un pucho. War is over. Ganamos. El pibito que se hizo de River la última vez que te escribí compró dólares a dos pe. Y no hace falta que te diga a cuánto se fue el billete rúcula, pero se fue bastante al carajo.

Somos ricos. El rojo desgastado de la banda en la camiseta, el que apenas se disimulaba con sangre, hoy es rojo posta, es rojo como la luna en el último eclipse y es rojo como el sol naciente de la bandera de Japón. Ah, con los dólares que compramos en ese momento ahora nos vamos a Tokio. Dicen que vamos a ser como veinte mil allá. ¿Te acordás de que el presidente que estaba antes no sabía ni armar una venta de entradas? Hoy también pasa que estamos dale al F5, pero en la página de la FIFA.

Los ídolos volvieron y van a seguir volviendo

Cambiaron varias cosas, Feo. Salió el sol. Los ídolos volvieron y van a seguir volviendo. Y ellos quieren venir, eh, se tiran de cabeza. El club ya no los destrata. La máquina de hacer quilombos como chorizos volvió a ser la Máquina, la tuya, la de todos. Volvimos a cantar que ése es el famoso River, el famoso Riverplei. Y los únicos que bajan ahora son los pantalones ajenos. Te estoy escribiendo desde el aeropuerto de Lima, en un barcito que tiene sector fumador y es un hit.

En un rato salgo para Quito. Por la Copa Sudamericana. Ah, ya la ganamos. Y eliminando a Boca de la manera más humillante que me hubiera imaginado. Ah, y también ganamos la Libertadores. Y eliminando a Boca de la manera más humillante que me hubiera imaginado. Si te contara cómo los eliminamos de la Libertadores, Feo, no me lo creerías, te juro. Después metete en Google y fijate.

Tenemos un equipazo, está hecho a la medida de tu club

Ah, y ganamos varias cositas más de bonus track. Tenemos un equipazo, Feo. Está hecho a la medida de tu club. ¿Y el técnico? La otra vez te conté: el objetivo del técnico que teníamos en ese momento era llegar a 30 puntitos modestos en un torneo doméstico. Bueno, éste es distinto. Es un genio. Creo que te gustaría. Vení, date una vuelta, que ahora todo es más amable. Los bombardeos de repente no se escucharon más, pasó un tiempo, ya podés salir del refugio tapizado de laureles. Animate, que está todo bien. Vení, Feo, que esto es una locura. Y creo que recién empieza.

+ #NadaComoSerDeRiver

+ Impresionante autoconvocatoria del hincha de River

+ Los saludos del Mundo River

+ El hincha merecía tener una fecha importante

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Fue uno de los héroes en el ’96. Dejó una huella imborrable en el hincha. Y es palabra más que autorizada para hablar del presente de River. Ariel Arnaldo Ortega volvió a referirse al club de sus amores.

El deseo mío, como hincha, es que gane River

El Burrito fue invitado al “Catamarca Ciudad Corre 3”, pero en la conferencia de prensa que brindó no pudo evitar referirse al Más Grande antes de la revancha contra Tigres.

“Lo veo bien a River, creo que hizo una gran Copa Libertadores. Y el deseo mío, como hincha más que nada, es que gane. Pero bueno, es una final y en las finales puede pasar cualquier cosa y Tigres es un gran equipo”, comentó.

En el ’96, Ortega fue titular en las dos finales contra América de Cali. Sabe de lo que habla y hay que hacerle caso. A no subestimar, pero sí confiar en este equipo, que quiere imitar la hazaña del Burrito y River en la Libertadores.

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